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January 30 IL mercato di dio Trucchi da venditore, unica religione moderna: rispettare e farsi rispettare, sorridere sempre, imbastire un ponte col cliente. C'è crisi, ma si vende di tutto. Il culo ai bordi delle statali, il culo in tv con un pigiama addosso, siamo i vostri Amici un po' coglioni, balliamo cantiamo e ci innamoriamo per farvi divertire. Si vende il corpo, si rubano gli organi, si comprano giocatori argentini. Acquistate la vostra salvezza eterna in comode rate, una preghiera al giorno per 40 anni, una messa al mese, l'otto per mille a vita. Terrena s'intende. La Chiesa Cattolica dedicherà il 47 % del vostro munifico 8 a nutrire sacerdoti e a costruire nuove utilissime schifezze in cemento con la croce sopra e una campana accanto. E se non la scegliete, lo Stato italiano la sceglierà per voi. Scuole non chiese, recitava uno spot valdese che la Rai ha rifiutato. C'è Dio e Dio. Vendi la tua anima su e-bay, da qualche parte un prete pedofilo farà un'ottima offerta. Trucchi da venditore: sorridere sempre, lavorare sulle esigenze del cliente, umanizzare il commercio. I Senegalesi cogli accendini sono da Nobel per il marketing oltre che per la pace. Provate voi a campare in un paese di merda e profondamente razzista, con la famiglia a mondi di distanza, vendendo accendini e calzini a qualche stronzo che non ha mai lavorato in vita sua e non ha nessuna intenzione di farlo. CHI CAZZO AVREBBE LE PALLE DI SORRIDERE COSI' TANTO? Il mio infinito e profondo rispetto, che sia vostro quelqualcosa di migliore che c'è dopo la vita, a noi non spetta. January 15 CiakChe se ne fa ciak della pantomima Che se ne fa ciak di nessun miracolo January 14 Dare le dimissioni?Quando la voce della radiosveglia è quella del ministro Calderoli, uno che neanche Nostradamus poté immaginare nelle sue più lugubri quartine. O quando la prima immagine del telegiornale è quella degli avvocati del premier che a dozzine, come le uova, presidiano la fortezza dei Porci comodi. O quando la prima impressione del mondo è che i mostri ne abbiano preso possesso, sotto forma di ganze con la bocca rifatta che invadono il video, o dei brutti di fondovalle che incredibilmente fanno il ministro. È allora che, da subito, si vorrebbe disconnettere la propria esistenza da quella degli altri. Girarsi dall'altra parte e rimettersi a dormire, come se quelle voci fossero state solo un brutto e mediocre sogno. E chiedersi come mai non si è ancora provveduto a farsi svegliare, al mattino, solo dallo schiamazzo degli uccellini, al riparo dalla cronaca e (magari!) dalla Storia. Poi, si sa, non è così che si decide di fare. Basta pochissimo – un pensiero decente, una faccia dignitosa, una parola allegra – a rassicurarci, o comunque a rabbonirci. Nel mare di pessime cose che ci ondeggia attorno, e minaccia di sopraffarci, anche un turacciolo apparso all'improvviso ci sembra l'isola sulla quale mettersi in salvo. Ci ho pensato parecchio, e ho concluso che quello che ci frega non è il pessimismo, non la depressione, non il malumore. Quello che ci frega, e ci fa alzare al mattino, e non ci fa disertare, è l'ottimismo. Se il nostro sguardo sul mondo fosse un poco più lucido avremmo già dato, da tempo, le dimissioni.
Michele Serra. da "Tutti i santi giorni" January 13 La moda del lento- BaustelleSvegliati Fai tardi Perdi l’autobus stavolta Non sprecare questa possibilità Lo capisci amore mio Io sono l’unica che ti ha amato E’ che adesso non mi va Quante volte le ho sentite Le parole della verità Quante volte le ho credute L’unica fottuta realtà E ora giro per locali Mi stupisce la puntualità Delle mode musicali Giro come un disco Non mi fermo mai Le ragazze della pista Sono esempi di velocità Che mi annebbiano la vista Ballo senza troppa tecnica Sono in un periodo strano Fumo e bevo troppo E non mi va L’innamoramento umano Ballo senza fiato Non mi fermo mai Ho più freddo adesso Di quando tanti anni fa La neve bianca mi gelò La giacca a vento So che tornerà fra 100.525 anni La moda del lento O forse no Te ne rendi conto Guarda come sei ridotto Mi fai pena Cerca uno psicologo Lo capisci amore mio Io sono l’unica che ti ha capito Puoi contare su di me Essere depressi oggi Provoca troppi dibattiti Essere perduti oggi Dura solo pochi attimi Io sono lo scrittore in mare Lasciami affogare Lasciami una bibita al terrore Il poeta affonda E non si ferma mai Ho più freddo adesso Di quando tanti anni fa La neve bianca mi gelò La giacca a vento So che tornerà fra 100.525 anni La moda del lento So che torneranno presto 100.525 storie di tormento Se ritornerai Saranno 100.500 battiti Per unità di tempo O forse no January 07 Una guerra equilibrata635 palestinesi morti e 2mila 700 feriti dall'inizio dell'operazione piombo fuso contro 6 soldati israeliani morti di cui 4 per fuoco amico.
E ci dicono di tenere equidistanza tra chi uccide e chi muore?
Generale- Bertolt Brecht
Generale, il tuo carro armato è
una macchina potente Spiana un bosco e sfracella cento uomini. Ma ha un difetto: ha bisogno di un carrista. Generale, il tuo bombardiere è potente. Vola più rapido d’una tempesta e porta più di un elefante. Ma ha un difetto: ha bisogno di un meccanico. Generale, l’uomo fa di tutto. Può volare e può uccidere. Ma ha un difetto: può pensare. The killers Perdendo il contattoLosing Touch
Console me in my darkest hour Convince me that the truth is always grey Caress me in your velvet chair Conceal me from the ghost you cast away I'm in no hurry, you go run And tell your friends I'm losing touch Fill their heads with rumours of impending doom It must be true Console me in my darkest hour And tell me that you always hear my cries I wonder what you've got conspired I'm sure it dons a consolation prize I'm in no hurry, you go run And tell your friends I'm losing touch Fill the night with stories, the legend grows Of how you got lost But you made your way back home You sold your soul Like a roaming vagabond I heard you found the wishing well In the city Console me in my darkest hour Then you throw me down I'm in no hurry, you go run And tell your friends I'm losing touch Fill your crown with rumors Impending doom It must be true But you made your way back home You sold your soul Like a roaming vagabond And about how you got lost But you made your way back home You went and sold your soul An allegiance dead and gone I'm losing touch |
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