vietatovietarethinks

Mi han chiesto di scrivere sul possesso. Parlare d’amore credo e di altre inezie.

Paradigma dell’occidente, il possesso più che umano, oltre l’umano.

Generazioni divelte a difendere la proprietà, spaventate orrendamente dal non essere più sottoposte alla reificazione in atto da millenni.

Un cane una casa e un’automobile, l’uomo realizzato sull’orlo del precipizio. Gioielli figli televisori cellulari borsette moto console apriscatole elettrici macchine del ghiaccio frigoriferi microonde persone amate posti al sole occhiali da sole ombrelloni mobili settecenteschi pentole in acciaio inox amori fragili.

Sentirsi buoni la mattina a portare a spasso un animale legato saldamente o libero di andare dove vuole solo e soltanto il padrone.

Avere una persona solo per sé

come una miriade di fili

e due burattinai che si limitano a vicenda

amare per avere.

Possedere forse è non avere nulla.

E' scesa come neve
la dittatura sottile sensibile
della democrazia.

senza un animo da spartire
si è sprofondati
nell'idea che l'umanità
sia in fondo
una maggioranza buona.

E che dunque
se si voti se si alzi la mano
a maggioranza
non spuntino cattivi odori
da tutte quelle ascelle
buone.

E che si possa giustificare
quello che si fa
in nome del buon senso comune
e che non sia più valido
il fatto che ognuno sia lupo
al prossimo.

A me sembra solo

che una massa di schiavi

creda di aver deciso personalmente


le proprie catene.

che farsene di uno scrittore che non scrive.

riporlo su una mensola ad impolverare, circondarlo di preziosi souvenir andini e simil mediorientali, stile tristezza da autogrill. Rimembrare gli antichi fasti con gravità, con un vino buono ma non troppo, di qualità media. Mediocre anzi, come ciò che non vale troppo e neanche troppo poco, come ciò che si dimentica, come un’occasione quasi persa.

Spedirlo a belgrado a consolare gli slavi del sud, inventargli un ruolo inutile in un’organizzazione internazionalmente inutile, per esempio l’onu. a scrivere raccomandazioni, petizioni, sanzioni che poi verranno puntualmente deluse dagli statunitesti, appena hanno un’ora libera da concedere alla pace.

smistarlo in un ufficio postale qualsiasi a contare i francobolli prima di dormire. nascondergli la bottiglia sotto il tavolo e accusarlo di fannulloneggiare. spedirlo, timbrarlo, raccomandarlo, usarlo come un pezzo di carta da poco, che non ha il potere di decidere di sé. leggerlo e metterlo via, nel cestino da bukowski mancato o nel tritacarte da membro effettivo della società moderna.

situarlo in officina a produrre per un’astrazione. produrre per il sistema cannibalistico economico occidentale, produrre per sostentare un’ipotetica famiglia, produrre per soddisfare bisogni inesistenti indotti produrre per poter consumare, produrre per il paese, produrre per il partito, produrre per un dio o una Fininvest sacrale. consumarlo e poi lasciarlo crepare di polmonite cronica da vernice inalata o insalata di riso all’amianto e al carciofo mercurioso. organizzargli un funerale vistoso, con le bandiere e tutti gli annessi, star male almeno mezz’ora.

sposarlo e farlo procreare. nell’ordine: un figlio gay incerto, un ciellino represso e crudele, una teorico della rivoluzione permanente, uno sfaccendato da oroscopo e disco labirinto. divorziarlo deprimerlo e risposarlo con una donna di alto lignaggio, una bella casa e una domestica filippina dai grandi sogni. macerarlo nell’assenza della sua figura paterna e le cerimonie della buona gente. mandare in tilt il robot appena creato e resettare il sistema operativo che lo gestisce, windows occidental society.

metterlo in vetrina, candidarlo e farlo eleggere. darlo in pasto all’opinione pubblica, come se contasse minimamente il punto di vista di una massa di decerebrati, schiavi alienati rincoglioniti dalla religione tv via digitale, ignoranti massificati e mercificati fieri e contenti di vivere per niente. creare il mostro alla ricerca del consenso che, prima di cucinare, chiede un sondaggio su cosa debba mangiare e con l’equipe che lo dirige si formi un’opinione sulla lasagna gratinata. discutere decenni sulla bellezza di un meccanismo per cui la maggioranza è padrona di essere teleguidata e penetrata fin negli angoli più interni dello sfintere anale. vendergli l’anima al senato in cambio della presidenza dell’ente protezione pinguini in sicilia.

instillargli una falsa sensibilità e trasformarlo in animalista. sfruttarlo in una campagna contro l’abbandono dei cani nei cessi dei bar, elevarlo a sublime integerrimo moralista che investe i barboni sulle strisce e si dispera se un bassotto non è rinchiuso tra quattro pareti a mangiare pezzi di cartone per animali. condannarlo a pulire guano con allegria e convinzione, a mettere pappagalli nelle gabbie e pesci in venti centimetri d’acqua. instupidirlo a credersi novello san francesco, a comunicare coi cavalli e a dire cose orrende in falsetto ai labrador, ma quanto sei cariiiiiino. seppellirlo con sei koala e 40 piccioni da compagnia che non stia in pace nemmeno nell’aldi là.

mostrarlo inerme come un vero scrittore. che sul foglio è un dio umile come l’uomo.

siamo nati per completare

un mausoleo di pezzi sparsi

divisi sfatti infranti

dai sedici anni in su.

 

devastate deragliate scelte

di forme alternative di convivenza,

e poi tra i fumi lisergici pastosi

scoprirsi innamorati e barcollanti

 

a quelli che preferibilmente l’oscurità

e sciogliere nell’acido

i luoghi comuni

 

e il vortice dove tutto è tutto

e niente esiste in assoluto

dove io sono te e ognuno

fa quello che può

 

resti l’imbarazzo della vita

che trabocca dalle pipe e dai bicchieri

dalle vetrine dell’Est ive ragazze

dai canali, dai barboni da cui si specchia il cielo

e da quel cielo grigio

carico di assoluto

Ci vuole la massima organizzazione per gestire il caos.